Uyên Ương Hồ Điệp

Thật không thể ngờ nhà gái lại có thể nói ra câu ấy 👇 👇

Thật sự không thể tin nổi thời xưa lại làm được vậy 👇 👇

Bị chồng coi thường ngay giữa bữa cơm gia đình: “Cô rời khỏi căn nhà này thì chẳng ai ch/ứa ch/ấp đâu!” Người vợ không tr/anh c/ãi, chỉ l/ặng l/ẽ thay quần áo, thu dọn giấy tờ rồi dắt con trai bước ra ngoài. Chưa đầy 5 phút sau, ba chiếc xe màu đen đồng loạt dừng trước cổng, người đàn ông bước xuống nói một câu khiến chồng cô đánh rơi cả bát cơm...
Chiếc bát sứ rơi khỏi tay Tôn Kiến Quốc, đập vào mép bàn rồi lăn xuống nền đá.
Một tiếng “cho/ang” vang lên giữa phòng ăn.
Nước canh nóng bắn lên ống quần anh ta, nhưng Tôn Kiến Quốc không hề cúi xuống. Anh ta đứng b/ất độ/ng, hai mắt mở lớn nhìn người đàn ông vừa bước qua cổng.
Phía sau người đàn ông ấy là ba chiếc xe màu đen đỗ thành hàng ngay ngắn trước căn nhà ba tầng. Dưới ánh đèn đường vàng nh/ạt, cửa xe đồng loạt mở ra. Sáu người mặc áo khoác tối màu bước xuống, người cầm ô, người mang theo cặp tài liệu, người đứng nghiêm bên cổng.
Không ai nói lớn.
Không ai tỏ vẻ vội vàng.
Nhưng chỉ sự xuất hiện của họ cũng đủ khiến cả bàn ăn đang ồ/n à/o trở nên i/m b/ặt.
Người đàn ông tóc hoa râm bước vào sân, đôi giày da dừng ngay trước bậc thềm. Ông nhìn người phụ nữ đang nắm tay một cậu bé đứng bên ngoài cửa, rồi ch/ậm rã/i cúi đầu.
“Đại tiểu thư,” ông nói, giọng trầm và rõ ràng, “tôi đến mu/ộn.”
Đôi đũa trong tay mẹ chồng cô rơi xuống bàn.
Em chồng há miệng, không phát ra được tiếng nào.
Còn Tôn Kiến Quốc, người vừa cách đó năm phút còn chỉ tay vào mặt vợ và c/hế gi/ễu rằng cô rời khỏi căn nhà này sẽ chẳng ai chứa chấp, lúc này chỉ có thể đứng ch//ết lặ//ng nhìn người đàn ông tóc hoa râm mở ô, kính cẩn che lên đầu vợ mình.
Người phụ nữ ấy là Lâm Uyển Ninh.
Bảy năm làm dâu nhà họ Tôn, cô chưa từng để ai biết mình từng là ai.
Cô mặc một chiếc áo khoác màu xám cũ, tay trái kéo vali nhỏ, tay phải nắm bàn tay lạ//nh n//gắt của con trai. Gương mặt cô vẫn còn nh//ợt nh//ạt sau trận tr//anh c//ãi, nhưng ánh mắt không còn hoả//ng l//oạn.
Người đàn ông tóc hoa râm nhìn sang Tôn Kiến Quốc.
“Cậu Tôn,” ông nói.
hết phần 1, bình luận chữ "có" để đọc phần 2 dưới bình luận cả nhà nhé! 👇 👇

Chồng chị và em đang ở khách sạn nè chị, chị đến đây luôn cho vui" - nhân tình của chồng tôi nhắn cho tôi lời thách thức vào 3 giờ sáng, lúc tôi đang chăm sóc con trai ốm còn chồng thì vui vẻ bên nhân tình... Tôi không hề khóc, chỉ nhẹ nhàng gọi một cuộc điện thoại... Một lát sau, ả nhân tình hoảng hốt khi mở cửa phòng và thấy người đi cùng tôi đến lại là người cô ta sợ hãi nhất trên đời... TRUYỆN NGẮN
Chương 1: Tin Nhắn Lúc Ba Giờ Sáng
"Chồng chị và em đang ở khách sạn nè chị. Chị đến đây luôn cho vui."
Tin nhắn hiện lên trên màn hình điện thoại đúng 3 giờ 07 phút sáng.
Ngay bên dưới là một tấm ảnh.
Trong ảnh, người đàn ông đang ngủ trên chiếc giường lớn, nửa khuôn mặt lộ ra dưới ánh đèn vàng nhạt. Chiếc đồng hồ trên cổ tay và chiếc nhẫn cưới đều quen thuộc đến mức chỉ cần liếc qua, tôi cũng nhận ra ngay.
Đó là Lục Minh – chồng tôi.
Bên cạnh anh là một bàn tay phụ nữ đang cố tình đặt lên anh, ngón tay sơn đỏ rực.
Một dòng chữ khác lập tức được gửi tới.
"Chị đừng gọi cho anh ấy nha. Anh ấy mệt lắm."
Tôi nhìn chằm chằm màn hình.
Không khóc.
Không nổi giận.
Cũng không hỏi tại sao.
Trong căn hộ nhỏ ở thành phố Hàng Châu, tiếng ho của con trai bốn tuổi vang lên từng cơn khiến tim tôi thắt lại.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Đưa tay sờ trán con.
Vẫn nóng.
Chiếc khăn hạ sốt vừa thay chưa đầy mười phút đã ấm lên.
Bên ngoài cửa sổ, mưa tháng tám rơi lộp bộp trên mái hiên.
Tôi nhớ lại lời chồng trước khi đi.
"Anh phải sang Thượng Hải họp gấp hai ngày."
"Hợp đồng lần này quan trọng lắm."
"Em chăm con nhé."
Tôi còn lo anh vất vả.
Thậm chí đã chuẩn bị sẵn quần áo và thuốc đau dạ dày bỏ vào vali cho anh.
Thì ra...
Cuộc họp ở khách sạn.
Lại có thêm một người phụ nữ.
Điện thoại tiếp tục rung.
Ả ta gửi thêm một đoạn video.
Lục Minh đang cười.
Tiếng cười ấy đã lâu rồi tôi không còn được nghe trong nhà.
Giọng cô gái cố tình ngọt ngào.
"Anh nói vợ anh già rồi."
"Cả ngày chỉ biết con với cái."
"Đúng không?"
Trong video, Lục Minh bật cười.
"Đừng nói vậy."
Nhưng anh không hề phủ nhận.
Tôi tắt video.
Ánh mắt bình tĩnh đến mức chính tôi cũng thấy lạ.
Có lẽ...
Khi một người phụ nữ đau quá lâu, nước mắt sẽ không còn rơi nữa.
Con trai lại ho.
Tôi bế con lên.
Đứa bé mê man ôm lấy cổ mẹ.
"Mẹ..."
"Con lạnh..."
Tôi siết con vào lòng.
"Không sao."
"Mẹ ở đây."
Nước mắt tôi cuối cùng cũng không rơi vì người chồng phản bội.
Mà vì đứa trẻ này.
Từ tối đến giờ, nó sốt gần bốn mươi độ.
Tôi gọi cho chồng hơn hai mươi cuộc.
Anh đều tắt máy.
Giờ thì tôi biết.
Không phải anh bận.
Mà là không muốn nghe.
Điện thoại lại sáng.
Ả nhân tình tiếp tục nhắn.
"Chị đến đi."
"Em muốn xem chị có đủ can đảm không."
"À quên..."
"Đừng dẫn con theo nha."
Tôi nhìn dòng chữ ấy thật lâu.
Rồi mỉm cười...
hết phần 1, bình luận chữ "có" để đọc phần 2 dưới bình luận cả nhà nhé! 👇

Việt Kiều 52 Tuổi Về Quê Tìm Cha Sau Gần 30 Năm – Gặp Ông Lão Rách Rưới Trước Cổng Và Ch/ết Lặng Khi Nghe Một Câu
Tôi tên Hương, 52 tuổi, sống tại San Jose, California. Gần ba mươi năm trước, tôi sang Mỹ khi ngoài hai mươi. Trong mắt họ hàng ở quê, tôi là Việt kiều thành đạt: có nhà, có tiệm nail, có hai con trưởng thành. Không ai biết tôi từng đứng làm móng mười tiếng mỗi ngày, bàn tay nứt nẻ vì hóa chất, lưng đau đến mức đêm không trở mình được. Và cũng không ai biết suốt gần ba mươi năm ấy, có một câu hỏi chưa bao giờ buông tha tôi: Cha tôi đang ở đâu?
Ngày mẹ mất, chuyến bay bị hoãn. Khi tôi đặt chân xuống Tân Sơn Nhất, quan tài mẹ đã nằm dưới lòng đất. Tôi đứng trước bàn thờ, trong lòng vừa đau vừa day dứt. Trước khi về quê làm giỗ đầu, tôi tự hứa sẽ tìm ông. Không phải để nhận lại cha, cũng không phải để báo hiếu. Tôi chỉ muốn hỏi một câu: Tại sao ngày ấy ông bỏ mẹ con tôi?
Chiếc xe chở tôi về đến quê vào buổi trưa oi bức. Căn nhà mới xây bằng tiền tôi gửi về hiện ra sau hàng rào. Cổng sắt màu nâu, mái ngói đỏ. Người trong xóm đứng hai bên đường nhìn tôi. Ngay lúc ấy tôi thấy ông lão. Ông ngồi dưới gốc cây cách cổng chưa đầy vài bước. Người nhỏ thó, lưng cong, áo sơ mi bạc phếch, quần vá hai đầu gối, dép nhựa đứt quai buộc lại bằng dây nilon. Bên cạnh là chiếc túi vải nâu cũ kỹ. Ông không xin tiền, chỉ nhìn tôi.
Tôi đưa tờ tiền. Ông không cầm. Ông hỏi khản đặc: “Con mới về có mệt không?” Cách ông gọi tôi khiến tôi khó chịu. Tôi đặt tiền xuống cạnh túi vải rồi quay đi.
Ba ngày liên tiếp ông đều đến. Không xin, không gọi cửa, chỉ ngồi từ sáng đến xế chiều. Đến ngày thứ tư tôi không chịu được nữa. Tôi bước ra: “Ông cần gì?” Ông lắc đầu. “Ông quen mẹ tôi à?” Ông siết chặt quai túi: “Có biết.” Tim tôi đập mạnh. “Ông có biết cha tôi không?” Cả người ông run lên. Ông chỉ đáp: “Cha cô chắc đã đi xa lắm.”
Tôi lạnh giọng: “Ông ngồi đây vì muốn xin tiền phải không?” Mặt ông tái đi. Ông nhặt túi vải bước đi. Tấm lưng còng khuất sau hàng rào.
Đêm ấy mưa lớn. Gần một giờ sáng tôi nghe tiếng động ngoài cổng. Ông lão đứng bên kia cánh cổng, áo quần ướt sũng, ôm chiếc túi vải trước ngực. Tôi mở cửa: “Ông còn quay lại làm gì?” Ông nhìn tôi rất lâu rồi nói gần như thì thầm: “Con vẫn hay nhíu mày mỗi khi buồn, giống hệt ngày còn bé.”
Toàn thân tôi cứng lại. Ngoài cha và mẹ, không ai từng nói với tôi câu ấy.
Tôi sinh ra trong căn nhà lá gần con rạch nhỏ ở Tiền Giang. Cha làm đủ nghề: chở trái cây thuê, sửa mái nhà, đắp bờ. Buổi sáng ông cõng tôi ra đầu xóm mua bánh bò. Ông gọi tôi là “bé Chim” vì tôi nói nhiều. Năm tôi lên năm, ông mua chiếc vòng bạc nhỏ khắc tên Hương. Đó là một trong những ký ức cuối cùng tôi còn về ông.
Mẹ bắt đầu bệnh. Cha vay mượn mua thuốc. Một ngày ông nói sẽ đi làm xa ngoài tỉnh vài tháng để có tiền chữa bệnh cho mẹ. Ngày cha đi, tôi ôm chân ông khóc. Ông lau nước mắt: “Bé Chim ngoan ở nhà. Đi xa bao nhiêu cũng phải nhớ đường về nhà.” Đó là lần cuối tôi nhìn thấy cha bằng đôi mắt của một đứa trẻ tin rằng người lớn sẽ giữ lời.
Thư thưa dần, tiền không còn. Mẹ đốt hết thư của cha. Dì và cậu bảo cha đã theo người đàn bà khác. Tôi ghét cha từ ngày ấy. Ghét vì ông khiến mẹ kiệt sức, vì tôi bị gọi là đứa không cha, vì mỗi lần họp phụ huynh chỉ có mẹ đi cùng.
Sự thật chỉ lộ ra sau khi tôi đưa ông lão vào nhà............
XEM TIẾP PHẦN 2 BÊN DƯỚI 👇👇

Khôn như chồng cô quê tôi đầy 😂 👇

Vừa sinh đôi chưa được vài ngày tôi đã bị bố mẹ chồng đ/uổi ra khỏi nhà vì con không giống bố.
Tôi vừa sinh đôi chưa được vài ngày thì bị bố mẹ chồng đuổi ra khỏi nhà chỉ vì con không giống bố. Cả người tôi lúc ấy run lên, không phải vì sợ hãi, mà vì uất ức. Tôi ôm hai đứa trẻ còn đỏ hỏn, nước mắt giàn giụa, lao ra khỏi căn nhà ấy giữa đêm khuya, bất chấp những lời cay nghiệt phía sau lưng.
Về đến nhà mẹ đẻ, tôi gần như kiệt sức. Mẹ tôi run run đón lấy cháu, còn tôi thì ngã quỵ xuống giường. Nhưng tôi biết mình không thể gục ngã. Ngay hôm sau, tôi âm thầm đi xét nghiệm ADN. Tôi không cần chứng minh cho ai khác, tôi cần chứng minh cho chính mình rằng tôi không sai, rằng hai đứa trẻ này là con của chồng tôi. Kết quả ADN có sau vài ngày, và tôi mừng thầm trong lòng khi thấy tên chồng mình trên tờ giấy: “Kết quả khẳng định 99,99% là cha ruột”.
Nhưng tôi không vội vàng quay lại. Tôi biết, nếu bây giờ tôi đưa kết quả ra, họ cũng sẽ tìm cách biện minh, sẽ có đủ lý do để chối bỏ sự thật. Tôi quyết định im lặng, nuốt hết uất ức vào trong, chuyên tâm nuôi con. Tôi muốn thời gian dạy họ một bài học.
Sáu năm sau…
Hai đứa con tôi giờ đã lớn, thông minh và ngoan ngoãn. Chúng luôn hỏi về bố, về ông bà nội, nhưng tôi chỉ nói lảng đi. Trong suốt sáu năm qua, chồng tôi không một lần tìm đến tôi, không một tin nhắn, không một cuộc gọi. Tôi biết anh ta cũng chẳng hạnh phúc gì. Tôi nghe nói công việc của anh không thuận lợi, gia đình cũng lục đục, nhưng tôi không quan tâm. Tôi chỉ chờ đợi một khoảnh khắc thích hợp.
Và tối nay, khoảnh khắc đó đã đến.
Hôm nay là sinh nhật của bà nội bọn trẻ. Tôi biết chắc cả gia đình họ sẽ có mặt đầy đủ. Tôi bế hai con đứng trước cổng ngôi nhà năm xưa, nơi đã từng nhẫn tâm đuổi mẹ con tôi đi. Tôi không còn là người phụ nữ yếu đuối như sáu năm trước nữa. Tôi hít một hơi thật sâu, rồi đẩy cửa bước vào.
Mọi ánh mắt đổ dồn về phía tôi. Cả họ hàng sững sờ, kinh ngạc...Xem tiếp ở dưới phần bình luận👇👇👇

Trước đêm tân hôn của con gái, bố dượng bất ngờ gọi cô vào phòng
Đêm ấy, ánh đèn trong ngôi nhà nhỏ nơi vùng ven thành phố hắt lên những vệt sáng ấm áp. Tầng trên, cô dâu đang chuẩn bị cho ngày trọng đại của đời mình. Tiếng váy cưới sột soạt chạm nhẹ vào sàn gỗ, mùi hoa nhài thơm phảng phất trong không khí khiến mọi thứ trở nên thiêng liêng đến lạ.
An – cô gái 24 tuổi – đang đứng trước gương, thử chiếc lúp trắng lần cuối. Mái tóc búi gọn, đôi mắt nâu ánh lên sự hồi hộp lẫn hạnh phúc. Sáng mai, cô sẽ trở thành vợ người ta. Từng chi tiết nhỏ trong ngày cưới đều do chính tay cô và mẹ chuẩn bị. Người mẹ tảo tần ấy đã nuôi cô khôn lớn suốt 20 năm kể từ ngày chồng qu-a đ-ời. Rồi một ngày, người đàn ông tên Hùng bước vào cuộc đời hai mẹ con, lặng lẽ mà kiên định.
Hùng – bố dượng của An – không phải mẫu người nói nhiều. Ông lặng lẽ sửa mái nhà, chở An đi học, dắt xe cho cô những hôm trời mưa, và đặt vào bếp bát cháo nóng khi cô sốt. Nhưng chưa bao giờ ông nói yêu cô, chưa bao giờ gọi cô là “con”.
Tối hôm đó, khi mọi người đã ngủ, Hùng gõ cửa phòng An.
– “Con xuống phòng chú một lát được không? Có chuyện muốn nói.”
An hơi bất ngờ. Từ khi về làm chồng của mẹ cô, ông Hùng chưa từng gọi cô xuống phòng riêng bao giờ. Cô bước chầm chậm xuống tầng, tim đ-ập lạ lùng.
Phòng ông thơm mùi gỗ và trà sen. Ông ngồi ở bàn, trước mặt là một hộp gỗ cũ kỹ. Khi An bước vào, ông nhìn cô bằng ánh mắt trầm mặc, rồi..... Đọc tiếp tại bình luận 👇 👇

Nhiều người sẽ phải g:iật mình sau khi biết được điều này 👇👇