Armando Palacios

Marco Aurelio

Viktor Frankl perdió, en cuestión de meses, absolutamente todo lo que había construido: su carrera, su patrimonio, el manuscrito en el que llevaba años trabajando, y a la mayoría de las personas que amaba. Nada de eso estuvo bajo su control. Nadie le preguntó si estaba de acuerdo.

Como psiquiatra, viviendo en primera persona uno de los periodos más duros que existen, empezó a observar algo revelador: las circunstancias eran extremas para todos por igual, pero no todos respondían igual. Algunos se apagaban por completo. Otros, en las mismas condiciones, encontraban una forma de sostenerse por dentro.

La diferencia no estaba en lo que les pasaba. Estaba en lo que decidían hacer con eso.

Frankl no podía cambiar el hambre, ni el frío, ni la dureza de su entorno. Pero descubrió algo que nada de eso podía arrebatarle: la actitud con la que elegía enfrentarlo. Esa fue, precisamente, la última libertad que ninguna circunstancia externa logró tocarle jamás.

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Muy cierto 👇🏻

Muy yo 🤣🤣🤣🤣

😅

ME TIENEN MIEDO

Hace un tiempo me enteré de que algunos líderes de mi empresa lo comentan entre ellos. Que me tienen miedo. Y no solo ellos. Algunos clientes también lo han dicho.

No me lo dijeron a mí, claro. Esas cosas nunca se dicen de frente. Pero yo me entero. Siempre me entero. Ese es justamente el punto de este artículo.

Toda mi vida supe que era diferente. No tenía nombre para eso, pero lo sabía. Me la pasaba mejor solo. No porque no quisiera a la gente, sino porque estar con la gente me costaba algo que a los demás parecía no costarles nada.

Yo soy auditivo. Cuando alguien habla, yo no escucho lo que dice. Escucho lo que sostiene lo que dice. Y las palabras vacías suenan distinto. Es como golpear una pared: tú sabes de inmediato si está hueca. Yo no puedo apagar eso. Alguien me dice "cuenta conmigo para lo que sea" y yo escucho el hueco. Alguien dice "para mí lo más importante es mi familia" y yo escucho que no hay nada detrás sosteniendo la frase. No es que yo quiera desconfiar. Es que el sonido llega hueco.

Durante años lo decía abiertamente. Escuchaba la frase vacía y la señalaba. Preguntaba. Escarbaba. Porque además tengo esta necesidad que nunca se llena: necesito encontrar la respuesta. No puedo dejar una pregunta abierta. Mi cabeza no descansa hasta que el patrón cierra.

¿Y sabes qué gané con eso? Rechazo.

Me fui enterando, poco a poco, de las conversaciones que pasaban a mis espaldas. Que mejor no me invitaran. Que no sabían si yo hablaba en serio. Que por qué me complicaba la vida. Que no me tomara todo tan literal, que "es un decir", que la gente no lo dice queriendo decir eso.

Y mi pareja en medio, incómoda, cargando con las consecuencias sociales de estar con alguien así.

Entonces aprendí a callarme. Aprendí que ver el hueco y señalarlo te convierte en el problema. Que la regla no escrita de la convivencia es esta: todos acordamos no ver ciertas cosas. El egoísmo disfrazado de amistad. La preocupación por la imagen disfrazada de valores. El desinterés real por el otro, tapado con frases bonitas. Todos lo ven un poco. Pero acordaron no verlo, porque así se vive más tranquilo.

Yo nunca firmé ese acuerdo. No porque sea más noble. Porque no puedo. Mi cabeza detecta el patrón aunque yo no quiera, y una vez que lo vi, no lo puedo desver.

Hace apenas dos años le encontré nombre a esto. A los 45 años, un diagnóstico: altas capacidades. Persona altamente sensible. Cuarenta y cinco años sintiéndome defectuoso, y resulta que tenía nombre.

Cuando lees sobre el tema, casi todo habla de los ruidos, de las luces, de que las multitudes cansan. Todo eso es cierto. Pero nadie habla de lo que a mí más me ha pesado: no son los ruidos del ambiente. Son los ruidos de las palabras. Es vivir escuchando la diferencia entre lo que la gente dice y lo que la gente es, todos los días, sin botón de apagado. Es que te duela la injusticia que los demás ni registran. Es ver a una mayoría ocupada en cómo se ve, en que no se piense mal de ella, y llamarle a eso "relaciones".

Y aquí viene la parte extraña de mi historia.

Eso que me aisló toda la vida es exactamente sobre lo que construí los últimos 21 años.

Porque un dueño de negocio que se sienta frente a mí llega con su discurso armado. Lleva años contándose la misma historia: que el problema es el equipo, que el problema es el mercado, que él ya hizo todo. Y yo escucho su historia igual que escucho todo: detectando dónde suena hueco. Y escarbo ahí. Y encuentro lo que no se encuentra fácilmente, porque está enterrado abajo de años de frases que suenan bien.

El dueño no se puede esconder de mí. Su empresa lo delata, sí. Pero antes que la empresa, lo delatan sus palabras.

Por eso me tienen miedo. Ahora lo entiendo. No me tienen miedo a mí. Le tienen miedo a quedar vistos. A que alguien escuche la frase de siempre y no asienta, sino que pregunte qué hay debajo.

Y ya hice las paces con eso. Lo que en una cena me hace el invitado incómodo, es lo que sostiene todo lo que he construido. Una metodología completa está parada encima de esto. La misma sensibilidad. El mismo oído. La misma necesidad insaciable de encontrar la respuesta verdadera.

Ya no intento caer bien. Tardé 45 años en ponerle nombre a esto, y dos más en aceptar que no vine a eso.

Vine a escuchar lo que está hueco. Y a decirlo.