Tuyết Tình Lâu

Đêm biết mình trúng 89,87 triệu, tôi cầm tờ vé số chạy quanh phòng khách ba vòng vì sung sướng.
Nhưng vợ tôi lại giữ tôi lại, ánh mắt lạnh đến mức khiến người ta bất an.
“Ngày mai anh đi nói với tất cả mọi người rằng anh chơi cổ phiếu thua sạch tiền tiết kiệm.”
Tôi sững người.
“Anh vừa trúng hơn tám mươi triệu, em lại bảo anh giả nghèo?”
Cô ấy không giải thích, chỉ để lại một câu:
“Anh tin em thì cứ làm theo.”
Tôi tin.
Hai tháng sau đó, mỗi lần họ hàng tụ họp đều chẳng ai gọi tôi. Những người từng tìm tôi vay tiền cũng chủ động tránh mặt. Ngay cả mẹ tôi cũng ít gọi điện hơn trước.
Cho đến ngày quê cũ giải tỏa.
Bố gọi tôi trở về, mắt đỏ hoe nói:
“Anh cả con với mấy người kia chẳng ai chịu nhường ai, nhưng phần tiền này, bố vẫn giữ lại cho con một ít.”
Ngồi trên bậc cửa căn nhà cũ, nhìn những gương mặt từng tránh mình như tránh ôn dịch nay lại đầy vẻ niềm nở, tôi cuối cùng cũng hiểu ánh mắt của vợ trong đêm hôm ấy.
01
Tối công bố kết quả xổ số, đôi đũa trên tay tôi rơi xuống nền nhà.
Giọng người dẫn chương trình trên tivi vẫn đều đều vang lên.
Tôi dán mắt vào màn hình điện thoại, đối chiếu từng con số.
Lần đầu tiên, tay tôi run lên.
Lần thứ hai, cổ họng khô khốc.
Đến lần thứ ba, tôi bật thẳng khỏi ghế.
“Đường Đường!”
Tiếng hét lớn đến mức như làm rung cả đèn phòng khách.
Đường Đường đang thu quần áo ngoài ban công. Nghe thấy tiếng gọi, cô ấy cầm chiếc sơ mi rồi bước vào.
“Có chuyện gì vậy?”
Tôi đưa điện thoại tới trước mặt cô ấy.
“Trúng rồi!”
Cô ấy khẽ nhíu mày.
“Trúng cái gì?”
“Vé số!”
Khóe miệng tôi gần như không khép lại nổi.
“Tám mươi chín triệu tám trăm bảy mươi nghìn!”
Chiếc sơ mi trên tay cô ấy rơi xuống đất.
Nhưng cô ấy không vui mừng như tôi tưởng, cũng không lao tới ôm tôi.
Cô ấy chỉ nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại thật lâu.
Còn tôi thì hưng phấn đến mức chạy quanh phòng khách ba vòng.
Trong đầu hiện lên đủ thứ.
Nhà mới.
Xe mới.
Bố mẹ.
Đường Đường.
Và những ngày tháng cuối cùng cũng không cần nhìn sắc mặt người khác mà sống.
Tôi cười nói:
“Chúng ta trả hết nợ mua nhà trước.”
“Sau đó mua cho bố mẹ anh một căn hộ có thang máy.”
Đường Đường không đáp.
Tôi lại tiếp tục:
“Không phải em vẫn muốn mở tiệm bánh ngọt sao? Mở luôn. Mở tiệm lớn nhất.”
Cô ấy vẫn im lặng.
Tôi bắt đầu thấy khó hiểu.
“Sao em chẳng có vẻ gì là vui vậy?”
Đường Đường ngẩng đầu nhìn tôi.
Ánh mắt lạnh lẽo đến đáng sợ.
“Thẩm Nghiên, ngày mai anh đi nói với tất cả mọi người rằng anh chơi cổ phiếu thua sạch rồi.”
Tôi đứng chết lặng.
“Cái gì?”
Cô ấy khép cửa ban công lại, hạ thấp giọng.
“Anh cứ nói toàn bộ tiền tiết kiệm trong nhà đã mất sạch, còn nợ bên ngoài một khoản nữa.”
Tôi bật cười.
“Em điên rồi sao?”
“Anh trúng hơn tám mươi triệu, em lại bảo anh giả nghèo?”
Đường Đường nhìn tôi.
“Không phải giả nghèo.”
“Là giữ mạng.”
Nghe vậy, tim tôi lập tức trĩu xuống.
“Ý em là sao?”
Cô ấy không giải thích.
Cô ấy bước tới bàn trà, cầm tờ vé số lên xem hai lượt rồi bỏ vào một túi hồ sơ.
Sau đó khóa túi hồ sơ ấy vào ngăn kéo phòng ngủ.
Chiếc chìa khóa nằm gọn trong lòng bàn tay cô ấy.
Tôi nhìn cô ấy, đầu óc rối như tơ vò.
“Đường Đường, em nói rõ đi.”
Cô ấy quay lại nhìn tôi.
“Anh có tin em không?”
Tôi nhất thời nghẹn lời.
Tôi và Đường Đường đã kết hôn bảy năm.
Suốt bảy năm ấy, cô ấy chưa từng để tôi chịu thiệt.
Mẹ tôi bị bệnh, là cô ấy chạy ngược chạy xuôi tìm bác sĩ.
Anh cả tôi, Thẩm Chí Cường, vay tiền không trả, cũng là cô ấy cẩn thận ghi lại từng khoản.
Bố tôi, Thẩm Đức Hải, luôn thiên vị, cô ấy chưa từng cãi vã trước mặt người lớn, chỉ lặng lẽ nhắc tôi mỗi tối đừng moi hết lòng dạ ra cho người khác.
Nhưng lần này thì khác.
Đây là tám mươi chín triệu tám trăm bảy mươi nghìn.
Tôi siết chặt tay.
“Ít nhất em cũng phải cho anh một lý do.”
Đường Đường lắc đầu.
“Bây giờ chưa thể nói.”
“Tại sao?”
“Nói ra rồi, ngày mai anh sẽ diễn không thật.”
Lửa giận trong lòng tôi lập tức bốc lên.
“Diễn cái gì?”
“Diễn một người bị tiền dồn đến bước đường cùng.”
Tôi nhìn cô ấy không chớp mắt.
“Em muốn anh lừa bố mẹ mình?”
Ánh mắt Đường Đường vẫn bình thản.
“Anh cũng có thể nói thật với họ ngay bây giờ.”
“Rồi sao nữa?”
“Anh cả anh sẽ là người đầu tiên tìm tới.”
“Chị dâu anh sẽ khóc lóc nói con phải chuyển sang khu học tốt.”
“Cô út anh sẽ bảo chồng cô ấy đang thiếu vốn làm ăn.”
“Chú hai anh sẽ nhắc chuyện ngày xưa ông nội thương anh nhất.”
“Mẹ anh sẽ nói người một nhà không nên tính toán quá rõ ràng.”
Từng câu từng chữ của cô ấy như những chiếc đinh đóng xuống.
Tôi mở miệng nhưng không thể phản bác.
Bởi những người cô ấy nhắc đến, tôi hiểu quá rõ.
Năm kia anh cả mua xe, nói chỉ thiếu ba mươi nghìn.
Tôi chuyển.
Sau đó anh ta đổi điện thoại mới nhưng chẳng trả tiền.
Chị dâu Mã Lệ Quyên nói học phí học thêm của con quá áp lực.
Tôi lại chuyển hai mươi nghìn.
Không lâu sau, tôi thấy chị ta đăng ảnh nghỉ dưỡng ở khách sạn ven biển.
Mỗi lần như vậy, mẹ tôi đều nói:
“Anh con áp lực lớn, con là em trai thì nhường một chút đi.”
Tôi đã bị hai chữ “nhường một chút” đè lên vai hơn ba mươi năm.
Nhưng tôi vẫn không muốn tin họ sẽ vì tiền mà thay đổi.
Đường Đường đưa điện thoại cho tôi.
“Gọi cho mẹ anh đi.”
Tôi ngẩn người.
“Bây giờ sao?”
“Đúng.”
Cô ấy gật đầu.
“Nói với mẹ anh rằng anh chơi cổ phiếu thua lỗ, còn nợ hai trăm nghìn. Hỏi bà có thể cho anh mượn trước một trăm nghìn để xoay sở không.”
Lồng ngực tôi như bị vật nặng đè xuống.
“Đường Đường, làm vậy có quá đáng không?”
Cô ấy nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Không phải anh muốn biết đáp án sao?”
Cả phòng khách chìm trong im lặng.
Tiếng kim đồng hồ tích tắc vang lên rõ mồn một.
Tôi cầm điện thoại, lòng bàn tay đã đẫm mồ hôi.
Số điện thoại của mẹ tôi, Hà Phượng Anh, đổ chuông sáu lần mới được bắt máy.
Giọng bà vẫn còn ngái ngủ.
“Khuya thế này rồi, có chuyện gì vậy?”
Cổ họng tôi nghẹn lại.
“Mẹ, con gặp chuyện rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng một lúc.
“Chuyện gì?”
Tôi liếc nhìn Đường Đường.
Cô ấy đứng dưới ánh đèn, trên gương mặt không hề có lấy một tia ý cười.
Tôi nghiến răng.
“Con chơi cổ phiếu thua lỗ rồi.”
“Tiền tiết kiệm trong nhà mất sạch.”
“Con còn nợ bên ngoài hai trăm nghìn.”
“Mẹ có thể cho con mượn trước một trăm nghìn được không?”
Đầu dây bên kia im lặng đến đáng sợ.
Rất lâu sau, mẹ tôi mới lên tiếng.
“Sao con lại hồ đồ như thế?”
Tôi vội vàng nói:
“Mẹ, con thật sự hết cách rồi.”
Giọng bà lập tức trở nên cứng nhắc.
“Anh cả con còn chưa trả xong tiền vay mua nhà.”
“Sức khỏe bố con cũng không tốt.”
“Trong nhà lấy đâu ra tiền cho con?”
Tim tôi chùng xuống.
“Mẹ, con đâu có bảo mẹ đưa hết.”
“Mười vạn cũng không có.”
Bà đáp rất nhanh.
“Con thử tìm nhà mẹ đẻ Đường Đường xem.”
“Chẳng phải nó rất giỏi sao?”
Ngón tay tôi lập tức cứng lại.
“Mẹ…”
Đúng lúc ấy, đầu dây bên kia vang lên giọng của bố tôi.
“Ai gọi vậy?”
Mẹ tôi hạ thấp giọng.
“Thẩm Nghiên. Nó nói chơi cổ phiếu thua lỗ, đang hỏi mượn tiền.”
Tôi nghe thấy bố ho khan một tiếng.
Ngay sau đó, trong điện thoại chỉ còn lại câu nói cuối cùng của mẹ.
“Được rồi, ngủ sớm đi. Đừng gây thêm chuyện nữa.”
Tút…
Điện thoại bị cúp.
Tôi đứng giữa phòng khách rất lâu, không nhúc nhích.
Đường Đường bước tới, nhẹ nhàng lấy điện thoại khỏi tay tôi.
“Ngày mai tiếp tục.”
Tôi ngẩng đầu nhìn cô ấy.
“Tiếp tục cái gì?”
Cô ấy tắt màn hình điện thoại.
“Nói với tất cả mọi người.”
“Nói cho họ biết anh hết tiền rồi.”
“Không được sót một ai.”
Tôi cảm thấy lồng ngực nặng trĩu.
“Nếu tất cả bọn họ đều tránh anh thì sao?”
Đường Đường nhìn về cánh cửa phòng ngủ đang khép chặt.
“Vậy thì anh hãy nhớ kỹ dáng vẻ lúc họ tránh mặt anh.”
Tôi còn muốn hỏi thêm.
Nhưng đúng lúc ấy, cô ấy đột nhiên đặt tay lên cánh tay tôi.
“Thẩm Nghiên, hai tháng tới sẽ rất khó khăn.”
“Nhưng anh nhất định phải chịu đựng.”
“Bởi vì có người đã không chờ nổi nữa rồi.”
Tôi lập tức ngẩng đầu.
“Ai?”
Đường Đường không trả lời.
Cô ấy chỉ lặng lẽ nhìn ra ngoài cửa sổ.
Đèn đường dưới khu chung cư đã sáng.
Ngay trước cổng có một chiếc xe màu đen đỗ đó.
Đèn xe đã tắt.
Nhưng bên trong vẫn có người đang hút thuốc.
Một đốm lửa đỏ nhỏ lập lòe trong màn đêm.
02
Sáng hôm sau, tôi làm đúng như lời Đường Đường dặn.
Tôi đăng lên vòng bạn bè một dòng trạng thái.
Chỉ vỏn vẹn một câu:
Chơi cổ phiếu thua sạch rồi, dạo này đừng ai tìm tôi vay tiền nữa, bản thân tôi cũng đang không vay được tiền.
Chưa đầy mười phút sau, điện thoại đã reo liên tục.
Người đầu tiên gọi đến là Thẩm Chí Cường.
Anh cả tôi từ trước đến nay chỉ gọi điện cho tôi khi cần tiền.
Lần này cũng không ngoại lệ.
Tôi nhấc máy.
Vừa kết nối, giọng anh ta đã vang lên.
“Ý chú là sao?”
Tôi ngồi bên bàn ăn, nhìn Đường Đường đẩy tới trước mặt mình một cốc nước lọc.
“Từng chữ trên đó có nghĩa gì thì chính là nghĩa đó.”
“Chú thật sự thua sạch rồi?”
“Ừ.”
“Thua bao nhiêu?”
Tôi cố tình ngừng lại một chút.
“Tiền tiết kiệm không còn.”
“Còn nợ thêm một khoản.”
Đầu dây bên kia lập tức im bặt.
Ngày trước mỗi lần vay tiền tôi, anh ta luôn nói:
“Anh em ruột thịt thì khách sáo gì.”
Nhưng bây giờ đến lượt tôi gặp nạn, anh ta ngay cả một câu an ủi cũng không nói nổi.
Vài giây sau, anh ta ho nhẹ.
“Chú cũng thật là.”
“Lớn đầu rồi còn chơi cổ phiếu.”
Tôi không đáp.
Anh ta tiếp tục:
“Bên anh giờ cũng khó khăn lắm.”
“Cháu trai chú sắp phải đóng tiền lớp năng khiếu.”
“Sức khỏe chị dâu chú dạo này cũng không tốt.”
“Chú đừng trông mong vào anh nhé.”
Tay tôi siết chặt chiếc cốc.
“Anh, em còn chưa mở miệng mà.”
Nghe vậy, anh ta như trút được gánh nặng.
“Chưa mở miệng là tốt.”
“Chú tự nghĩ cách đi.”
“Đàn ông ngã ở đâu thì tự đứng lên ở đó.”
Tôi bật cười.
“Được.”
Anh ta cúp máy rất nhanh.
Nhanh đến mức như thể chỉ cần chậm một giây, tôi sẽ lập tức mở miệng vay tiền anh ta.
Đường Đường ngồi đối diện tôi.
“Khó chịu không?”
Tôi gật đầu.
“Có một chút.”
“Vậy thì tiếp tục.”
Tôi lại gửi dòng trạng thái kia vào nhóm họ hàng.
Lần này trong nhóm càng náo nhiệt hơn.
Chú hai Thẩm Đức Thuận gửi một biểu tượng thở dài.
Cô út Thẩm Ngọc Bình gửi một câu:
“Người trẻ tuổi đúng là không chống nổi cám dỗ.”
Mã Lệ Quyên thì thẳng thắn nhất.
“Đường Đường cũng không ngăn cậu ấy à?”
Tôi nhìn dòng tin nhắn đó, lửa giận dâng lên trong lòng.
Nhưng Đường Đường lại cầm điện thoại của tôi, thay tôi trả lời:
“Ngăn rồi, không ngăn được.”
Cả nhóm im lặng hai giây.
Ngay sau đó, từng người nối nhau lên tiếng.
“Vợ chồng nên nâng đỡ lẫn nhau.”
“Đừng vì tiền mà ảnh hưởng tình cảm.”
“Thẩm Nghiên, cậu đừng kéo Đường Đường xuống cùng mình.”
Nhìn màn hình điện thoại, tôi đột nhiên bật cười.
Ngày trước khi cần vay tiền, ai cũng nói tôi là người có tiền đồ nhất nhà.
Giờ vừa nghe tôi thua lỗ, tất cả lập tức vội vàng tách tôi ra khỏi Đường Đường.
Buổi trưa, mẹ tôi gọi điện tới.
Tôi còn tưởng bà đã đổi ý.
Không ngờ vừa mở miệng, bà đã nói:
“Bố con bảo tối nay con đừng về nữa.”
Tôi sững sờ.
“Tại sao?”
“Nhà anh cả con tối nay sang ăn cơm.”
“Với tình hình hiện giờ của con, gặp mặt nhau cũng ngượng ngùng.”
Ngực tôi nghẹn lại.
“Mẹ, con chỉ thua tiền thôi, đâu phải gi/ế/t người.”
Giọng bà không lớn nhưng lạnh lùng vô cùng.
“Con đừng nói khó nghe như vậy.”
“Anh cả con gần đây cũng đang phiền lòng.”
“Nếu con tới rồi mở miệng vay tiền, nó biết từ chối thế nào đây?”
Tôi nghẹn rất lâu mà không thốt nổi lời nào.
Bà lại nói thêm:
“Nếu thật sự khó khăn thì tìm bố mẹ Đường Đường đi.”
“Chẳng phải nhà nó là người thành phố sao?”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Mẹ, con cũng là con trai mẹ mà.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Vài giây sau, bà mới lên tiếng:
“Con đừng ép mẹ.”
Câu nói ấy còn đau hơn cả một lời từ chối thẳng thừng.
Tôi cúp máy.
Trong bếp, Đường Đường đang rửa bát.
Tiếng nước chảy ào ào.
Tôi tựa người vào khung cửa.
“Hôm nay họ tụ tập ăn cơm, không cho anh về.”
Đường Đường không quay đầu.
“Em biết.”
Tôi nhìn bóng lưng cô ấy, đột nhiên cảm thấy dường như mọi chuyện đều nằm trong dự liệu của cô ấy từ trước.
“Có phải em vẫn còn giấu anh chuyện gì không?”
Cô ấy khóa vòi nước.
“Có.”
Tim tôi lập tức thắt lại.
“Chuyện gì?”
Đường Đường lau khô tay, quay người nhìn tôi.
“Chưa đến lúc.”
Tôi vò mạnh mái tóc.
“Lại là câu đó.”
Đường Đường bước tới trước mặt tôi.
“Thẩm Nghiên, bây giờ điều anh cần làm chỉ là quan sát.”
“Nhìn cho rõ ai sợ anh không có tiền.”
“Nhìn cho rõ ai còn sẵn lòng ngồi xuống nói chuyện với anh khi anh không có tiền.”
“Những việc còn lại, cứ để em xử lý.”
Bốn chữ “để em xử lý” khiến tôi nhất thời nghẹn lại.
....
Kéo xuống dưới đọc tiếp nhé 👇

Mẹ chồng vu cho tôi lấy mất số tiền 450 nghìn tệ của bà. Tôi không cãi vã, cũng không thanh minh, chỉ trực tiếp báo cảnh sát. Đến khi công an trích xuất được camera giám sát, chồng tôi đưa tay chỉ vào màn hình rồi hỏi:
“Mẹ, người rút số tiền này là ai?”
Đoạn ghi hình trên màn hình liên tục phát lại.
Phía sau là ánh đèn lạnh lẽo, đơn điệu của cây ATM ngân hàng.
Trong khung hình là một bà lão mặc áo sơ mi hoa nhí, thân hình hơi đầy đặn, đeo khẩu trang cùng cặp kính râm màu trà che gần nửa gương mặt, mái tóc búi gọn phía sau đầu.
Động tác của bà ta vô cùng thành thạo. Bà chia thành ba lần, mỗi lần rút một xấp tiền mặt dày cộm.
Video dừng lại đúng khoảnh khắc giao dịch thứ ba kết thúc.
Ngón tay của chồng tôi, Trần Tuấn, gần như chạm hẳn vào màn hình. Các khớp ngón tay trắng bệch vì dùng sức quá mạnh.
Giọng anh ta lạnh buốt như dao băng, từng chữ từng chữ đập xuống bầu không khí ngột ngạt trong phòng hòa giải của đồn công an:
“Mẹ, người rút số tiền này… là ai?”
Tôi tên là Lâm Vy.
Đã kết hôn được ba năm hai tháng.
Bốn ngày trước, khi ngồi tại đây với thân phận “nghi phạm trộm cắp”, tôi chưa từng nghĩ sẽ có ngày nhìn thấy cảnh tượng này.
Mẹ chồng tôi là Chu Thục Phân, sống trong một khu chung cư cũ ở phía Đông thành phố.
Tôi và Trần Tuấn sống tại khu đô thị mới phía Tây.
Quãng đường lái xe bốn mươi phút vốn là khoảng cách rất vừa vặn.
Trần Tuấn là quản lý khu vực của một công ty thiết bị y tế, thường xuyên phải đi công tác.
Trước kia tôi làm biên tập viên sách thiếu nhi, nhưng sau khi mang thai thì nghỉ việc.
Đến lúc con trai vừa tròn một tuổi, tôi muốn đi làm trở lại, mẹ chồng lại than đau lưng nhức chân, cần người chăm nom.
Khi ấy Trần Tuấn chỉ nói đúng một câu:
“Mẹ chỉ có mình anh là con trai.”
Từ đó, tôi trở thành “bảo mẫu miễn phí” của gia đình, mỗi tuần ba lần chạy nửa thành phố sang chăm sóc bà.
Mọi chuyện bắt đầu từ một chiếc túi.
Ngày mười lăm tháng trước, mẹ chồng gửi vào nhóm chat gia đình một tấm ảnh.
Trong ảnh là quầy hàng của một thương hiệu xa xỉ. Một nhân viên đang cẩn thận buộc khăn lụa lên chiếc túi da cá sấu màu xanh đậm.
Ngay sau đó là đoạn tin nhắn thoại của bà:
“Mấy bà bạn già đều khen mẫu này sang lắm, chỉ tiếc cái giá hơi đau tim, bốn trăm năm mươi tám nghìn.”
Phía sau còn đính kèm ba biểu tượng che miệng cười.
Khi ấy tôi đang đút đồ ăn dặm cho con, điện thoại bật loa ngoài.
Trần Tuấn ngồi đối diện uống canh, động tác chợt khựng lại.
“Mẹ muốn mua túi à?”
Tôi vừa lau miệng cho con vừa đáp:
“Nếu thích thì cứ mua thôi. Tiền bố để lại cũng đủ để mẹ tiêu mà.”
Tôi cứ ngỡ câu chuyện sẽ kết thúc ở đó.
Cho tới chiều thứ Ba tuần trước, tôi như thường lệ đưa con sang nhà mẹ chồng.
Bà ngồi trên ghế sofa gỗ đỏ, hai tay siết chặt một chiếc hộp nhung trống không.
Đó là vật ông nội để lại, cũng là nơi bà cất những món đồ quý giá. Chìa khóa từ trước đến nay chưa từng rời khỏi người bà.
“Lâm Vy.”
Bà không nhìn tôi, ánh mắt chỉ dán chặt lên chiếc hộp.
“Thứ Năm tuần trước con sang đây… có động vào tủ của mẹ không?”
Tôi sững người.
“Mẹ, con chưa từng đụng vào đồ của mẹ.”
“Trong đó có một thẻ ngân hàng chứa bốn trăm năm mươi nghìn. Bây giờ mất rồi.”
Bà ngẩng đầu lên, ánh mắt sắc bén như kim.
“Mật mã chỉ có mẹ và con biết.”
Nồi canh trong bếp đang sôi ùng ục.
Thế nhưng tôi lại cảm thấy cả sống lưng lạnh ngắt.
“Mẹ, con thật sự không lấy. Có phải mẹ nhớ nhầm không?”
“Cả đời này mẹ chưa từng nhớ nhầm tiền!”
Bà đột ngột đứng bật dậy, giọng cao đến mức làm đứa trẻ giật mình.
Ngón tay bà chỉ thẳng vào chiếc túi vải đựng đồ của tôi.
“Con có dám để mẹ kiểm tra không?”
Chiếc túi của tôi bị đổ tung lên bàn ăn.
Bình sữa, tã giấy, tiền lẻ, thẻ thành viên vương vãi khắp sàn.
Ngay cả ngăn đựng đồ bên dưới xe đẩy trẻ em cũng bị bà lục tung.
“Mẹ…”
Giọng tôi run rẩy.
“Mẹ không thể vu oan cho con như thế được.”
“Vu oan?”
Bà cười khẩy.
“Trong cái nhà này chỉ có ba người. Trần Tuấn đang đi công tác. Không phải con thì còn ai? Chẳng lẽ tiền tự mọc chân chạy mất?”
Đứa bé bắt đầu khóc lớn.
Tôi vừa dỗ con vừa nhìn chằm chằm vào khe gạch dưới nền nhà.
Suốt ba năm qua, bà chê gia cảnh nhà mẹ đẻ tôi bình thường, chê tôi kiếm tiền ít, chê cơ thể tôi sau sinh hồi phục chậm…
Tôi đều nhịn.
Nhưng bị gán cho tội ăn cắp tiền?
Đó là giới hạn cuối cùng của tôi.
Tối hôm ấy, tôi đỏ mắt trở về nhà.
Trần Tuấn tiếp khách đến tận khuya mới về, người nồng nặc mùi rượu.
Tôi kể lại toàn bộ sự việc xảy ra vào buổi chiều.
Động tác tháo cà vạt của anh ta chậm lại, chân mày nhíu chặt.
“Mẹ sẽ không vô duyên vô cớ nói vậy đâu. Có khi nào em thật sự lấy rồi quên mất không? Dạo này chẳng phải em đang muốn đăng ký lớp giáo dục sớm gì đó sao? Nghe nói học phí đắt lắm.”
Tôi cảm thấy như bị ai đó đấm mạnh vào mặt.
Từng chữ bật ra khỏi miệng:
“Trần Tuấn, em không lấy.”
“Được rồi được rồi, không lấy.”
Anh ta xua tay lấy lệ rồi đi thẳng vào phòng tắm.
“Mẹ lớn tuổi rồi, chắc nhớ nhầm thôi. Ngày mai anh sang kiểm tra thử. Có chút tiền thôi, đừng làm ảnh hưởng hòa khí.”
Trong bóng tối, tiếng ngáy của anh ta nhanh chóng vang lên.
Tôi cầm điện thoại lên, gõ tìm kiếm:
“Làm sao chứng minh thẻ ngân hàng bị rút trộm?”
Khi nhìn thấy dòng chữ “Lập tức báo cảnh sát”, tim tôi đập thình thịch như tiếng trống.
Ngày hôm sau, mẹ chồng dùng chìa khóa dự phòng mà Trần Tuấn đưa cho bà để trực tiếp mở cửa vào nhà.
Bà ném mạnh một tờ sao kê ngân hàng xuống bàn trà.
“Mở mắt ra mà xem! Tiền bị rút vào chiều thứ Năm tuần trước, từ ba giờ đến ba giờ rưỡi. Chia làm ba lần, mỗi lần một trăm năm mươi nghìn. Tao đã kiểm tra rồi, hôm đó chỉ có mày ở đây!”
Ba giờ đến ba giờ rưỡi chiều.
Tôi chợt nhớ ra.
“Hôm đó con bị sốt nhẹ nên tôi đưa thằng bé tới bệnh viện cộng đồng. Gần bốn giờ mới về. Hồ sơ khám bệnh có thể chứng minh.”
“Ai chứng minh được cô ở bệnh viện suốt thời gian đó?”
Mẹ chồng lập tức cắt ngang.
“Chẳng lẽ giữa chừng cô không thể chạy đi rút tiền?”
Lúc ấy Trần Tuấn đang họp, điện thoại không liên lạc được.
Mẹ chồng bám chặt vào việc thời gian trùng khớp, giọng nói càng lúc càng gay gắt, cuối cùng còn chỉ thẳng vào mặt tôi.
“Hoặc mày trả tiền lại đây, hoặc tao bảo Trần Tuấn ly hôn với mày! Mày bế con cút khỏi nhà cho tao!”
Đứa bé sợ hãi bật khóc.
Tôi ôm con vào lòng, bàn tay áp lên mái tóc ướt mồ hôi của con, bình tĩnh một cách kỳ lạ.
“Mẹ.”
Tôi lên tiếng.
“Chúng ta báo cảnh sát đi.”
Sắc mặt mẹ chồng lập tức cứng lại.
Có lẽ bà cho rằng tôi sẽ khóc lóc, giải thích hoặc gọi Trần Tuấn đến cứu.
Nhưng tôi xoay người đi vào phòng ngủ, khóa cửa lại, gọi 110, rõ ràng trình bày thời gian, địa điểm, số tiền cùng việc bản thân bị vu oan trộm cắp.
Sau khi cúp máy, tôi mở cửa bước ra.
Mẹ chồng vẫn đứng bất động tại chỗ.
“Cảnh sát sắp tới rồi.”
Tôi nói.
“Đúng lúc để người chuyên nghiệp điều tra rõ mọi chuyện.”
Cảnh sát tới rất nhanh.
Một nam, một nữ, đều còn khá trẻ.
Vừa nhìn thấy họ, mẹ chồng lập tức khóc lóc kể lể chuyện “con dâu ăn cắp tiền”.
Nữ cảnh sát quay sang hỏi tôi:
“Cô có gì muốn nói không?”
Tôi đặt con vào cũi quây, lau tay rồi đáp:
“Tôi không lấy tiền. Tôi đề nghị kiểm tra camera tại cây ATM ngân hàng. Chiều hôm đó tôi ở bệnh viện cộng đồng, có hồ sơ khám bệnh. Ngoài ra…”
Tôi dừng lại một chút.
“Tôi cũng đề nghị kiểm tra toàn bộ camera quanh khu vực rút tiền và các giao lộ lân cận.”
Mẹ chồng lập tức the thé:
“Ý cô là gì? Chẳng lẽ tôi tự đi rút tiền rồi vu oan cho cô?”
Tôi không đáp, chỉ nhìn về phía cảnh sát.
“Có thể làm được không?”
Nam cảnh sát gật đầu.
“Có thể phối hợp trích xuất dữ liệu. Nhưng cả hai bên phải tới đồn để lấy lời khai.”
Trên đường đi, mẹ chồng ngồi ở ghế phụ, liên tục chửi mắng.
Đúng lúc ấy, Trần Tuấn gọi điện tới.
Bà giật lấy điện thoại rồi khóc lóc:
“Con dâu của anh báo cảnh sát bắt mẹ!”
Tôi nghe rõ tiếng Trần Tuấn gầm lên từ đầu dây bên kia:
“Hồ đồ!”
Tại phòng hòa giải của đồn công an, hai bên được tách riêng để lấy lời khai.
Nữ cảnh sát còn rót cho tôi một cốc nước ấm.
Tôi trình bày rõ toàn bộ mốc thời gian, đồng thời nộp cả giấy khám bệnh.
Khi tôi bước ra ngoài, phía mẹ chồng vẫn chưa kết thúc.
Đúng lúc ấy, Trần Tuấn hùng hổ xông vào, cổ áo sơ mi lệch hẳn sang một bên.
“Lâm Vy, em bị điên rồi sao? Chuyện trong nhà mà làm đến mức phải vào đồn công an? Em không biết mẹ bị cao huyết áp à?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta.
Khi còn yêu nhau, anh từng nói điều anh thích nhất ở tôi là đôi mắt “trong trẻo”.
Thế nhưng giờ đây, trong đôi mắt ấy chỉ còn phản chiếu khuôn mặt đầy bực tức của anh ta.
…
Mời bạn kéo xuống xem tiếp bên dưới 👇

Con trai gọi điện bảo tôi đừng thường xuyên qua nhà nó nữa, nói rằng con dâu cảm thấy bất tiện. Tôi bình thản đáp rằng mình sẽ không làm phiền cuộc sống của chúng nữa. Sau khi cúp máy, tôi lập tức ngừng khoản tiền trả góp nhà 7.500 tệ mỗi tháng mà suốt ba năm nay tôi vẫn âm thầm gánh thay.
Tiếng chuông điện thoại vang lên giữa căn nhà cũ yên ắng.
Màn hình hiện lên dòng chữ “Con trai”.
Lâm Vãn Thu đặt cuộn len đang đan xuống, đưa tay nhận cuộc gọi.
Bà còn chưa kịp lên tiếng thì giọng nói đầy vẻ sốt ruột của Trần Hạo đã truyền tới. Phía bên kia vọng lại tiếng dao nĩa va chạm khe khẽ, rõ ràng nó đang dùng bữa trong một nhà hàng Tây sang trọng.
“Mẹ, cuối tuần này mẹ đừng mang gà quê sang nhà mới nữa.”
“Lệ Lệ bảo dạo gần đây cô ấy suy nhược thần kinh, không chịu được mùi dầu mỡ.”
“Với lại mẹ cứ ghé qua mãi, cô ấy thấy không thoải mái. Ở nhà ngay cả đồ ngủ cũng chẳng thể mặc tùy ý.”
Trần Hạo nói liền một mạch, giọng điệu như thể đang đưa ra một mệnh lệnh hiển nhiên.
Nếu là trước đây, Lâm Vãn Thu sẽ lập tức hạ thấp giọng, dịu dàng giải thích rằng bà chỉ muốn tẩm bổ cho hai đứa, đặt đồ xuống rồi đi ngay, tuyệt đối không nán lại.
Nhưng hôm nay, ánh mắt bà dừng trên chiếc tất trẻ con mới đan được một nửa đặt trên bàn trà.
Ngón tay khẽ khựng lại.
“Được.”
Giọng bà bình tĩnh đến lạ.
Không hề có chút cảm xúc nào.
“Mẹ sẽ không làm phiền các con nữa.”
Đầu dây bên kia im lặng thoáng chốc.
Có lẽ Trần Hạo không ngờ mọi chuyện lại thuận lợi như vậy.
Nó chỉ đáp qua loa một tiếng rồi cúp máy ngay, đến một câu cảm ơn cũng không có.
Âm thanh ngắt cuộc gọi vang vọng trong phòng khách rộng lớn.
Lâm Vãn Thu tháo cặp kính lão xuống, đưa tay day nhẹ khóe mắt khô khốc.
Bà không khóc.
Cũng chẳng thở dài.
Khi nỗi thất vọng chồng chất đến cực hạn, con người sẽ không còn bùng nổ cảm xúc nữa.
Mà chỉ còn lại sự bình tĩnh lạnh lẽo.
Bà đứng dậy, bước vào phòng ngủ.
Ngăn kéo dưới cùng của tủ quần áo được kéo ra.
Trong chiếc hộp chống cháy có khóa mật mã là một tập hồ sơ giấy kraft đã ngả màu theo năm tháng.
Trên bìa ghi tên người chồng quá cố — Trần Kiến Quốc.
Nét chữ vẫn mạnh mẽ như năm nào.
Những ngón tay gầy guộc của bà khẽ vuốt lên mặt giấy thô ráp.
“Lão Trần.”
“Bài kiểm tra nhân phẩm suốt mười năm của ông… nó không vượt qua được.”
Giọng bà rất khẽ.
Không rõ là tiếc nuối hay giải thoát.
Đóng ngăn kéo lại, bà quay ra phòng khách.
Từ chiếc tủ chứa đồ phía sau cửa, bà lấy ra một túi rác màu đen cỡ lớn.
Rồi bước tới đống đồ trẻ em chất đầy trong góc.
Bộ Lego phiên bản giới hạn phải nhờ người mua từ nước ngoài.
Con gấu bông giới hạn bà xếp hàng suốt ba tiếng đồng hồ mới mua được.
Cùng đôi tất màu vàng gừng mới đan dở.
“Ào.”
Tất cả bị quét thẳng vào túi rác.
Không hề do dự.
Tiếng những mảnh ghép nhựa va vào nhau vang lên giòn tan.
Khi buộc chặt miệng túi, bà cũng đồng thời chôn vùi hình ảnh người mẹ truyền thống luôn quen hy sinh và tự cảm động bản thân mình.
Quan hệ huyết thống chưa bao giờ là chiếc thẻ rút tiền vô hạn.
Món nợ do nuông chiều mà thành, sớm muộn cũng phải hoàn trả.
Lâm Vãn Thu trở lại ghế sofa.
Bà mở ứng dụng ngân hàng.
Trong mục thanh toán tự động hiện rõ một thỏa thuận:
“Khoản vay mua nhà căn 1202, tòa A, khu Dương Quang Hoa Đình.”
Ngày 15 hằng tháng.
7.500 tệ.
Suốt ba năm nay chưa từng gián đoạn.
Chính bà là người trả thay cho Trần Hạo và Triệu Lệ Lệ.
Vì khoản tiền ấy cùng vô số khoản trợ cấp sinh hoạt khác, một người phụ nữ đã nghỉ hưu như bà ngay cả mua mớ rau ngoài chợ cũng phải mặc cả từng đồng.
Ngón tay dừng lại trên nút đỏ “Hủy liên kết”.
Một thoáng ngắn ngủi.
Rồi ấn xuống.
Màn hình hiện thông báo:
“Xác nhận hủy thanh toán tự động? Việc hủy có thể dẫn tới quá hạn khoản vay.”
Lâm Vãn Thu chọn “Xác nhận”.
Xác minh vân tay thành công.
Màn hình tối đi.
Mọi thứ dường như cũng lặng xuống theo.
Bà đứng dậy đi vào bếp.
Tắt bếp gas.
Sau đó đổ cả nồi canh sườn hầm trắng sữa xuống cống.
Không sót một miếng thịt.
Không sót một giọt nước.
Cùng thời điểm ấy.
Trong một nhà hàng Pháp nổi tiếng giữa trung tâm thành phố.
Trần Hạo đang nâng ly rượu vang cụng với Triệu Lệ Lệ.
Cô ta mặc chiếc váy lụa mới mua, cười tươi rạng rỡ.
“Chồng vẫn là người thương em nhất.”
“Mẹ chồng anh thật sự chẳng biết giữ khoảng cách. Ngày nào cũng chạy sang nhà mới, người lúc nào cũng mang mùi của mấy bà già nghèo khó. Em chịu hết nổi rồi.”
“Yên tâm.”
Trần Hạo nhấp một ngụm rượu.
“Anh đã nói rõ với bà ấy rồi. Sau này bà ấy sẽ không dám làm phiền chúng ta nữa.”
Nó búng tay gọi phục vụ tới thanh toán.
“Thưa anh, tổng cộng 3.280 tệ.”
“Anh thanh toán bằng thẻ hay mã QR ạ?”
“Quẹt thẻ.”
Trần Hạo lấy ra chiếc thẻ tín dụng màu đen.
Đó là chiếc thẻ liên kết trực tiếp với tài khoản nhận lương.
Bình thường nó tiêu tiền chẳng cần suy nghĩ.
Dù sao tiền nhà đã có mẹ lo.
Tiền lương của nó chỉ dùng để tận hưởng cuộc sống.
Nhân viên phục vụ quẹt thẻ.
Máy POS bất ngờ phát ra tiếng cảnh báo chói tai.
“Xin lỗi anh, giao dịch không thành công.”
Trần Hạo cau mày.
“Quẹt lại đi.”
Nhân viên làm lại một lần nữa.
Đèn đỏ vẫn sáng.
Đúng lúc ấy, điện thoại của Trần Hạo liên tục hiện thông báo.
“Tài khoản đuôi 3921 thanh toán khoản vay mua nhà 7.500 tệ thất bại do số dư không đủ.”
“Vui lòng nạp tiền kịp thời để tránh ảnh hưởng đến lịch sử tín dụng.”
“Hệ thống thông báo: do xuất hiện nguy cơ quá hạn nghiêm trọng, thẻ tín dụng liên kết của quý khách tạm thời bị đóng băng.”
Sắc mặt Trần Hạo lập tức trắng bệch.
Men rượu tan sạch.
Nó bật dậy.
Chiếc ghế kéo mạnh trên sàn tạo nên âm thanh chói tai.
Không màng ánh mắt ngạc nhiên của Triệu Lệ Lệ, nó vội vàng gọi cho Lâm Vãn Thu.
“Thuê bao quý khách gọi hiện đang để chế độ im lặng…”
Giọng nói máy lạnh lùng vang lên.
Bàn tay cầm điện thoại của Trần Hạo siết chặt đến biến dạng.
Gân xanh trên trán nổi lên từng đợt.
Kim đồng hồ chỉ đúng một giờ sáng.
Trong căn nhà cũ.
Đèn chính không bật.
Chỉ có ánh sáng vàng nhạt từ chiếc đèn cây ở góc phòng.
Lâm Vãn Thu ngồi trên ghế sofa đơn.
Trong tay là tách trà đặc đã nguội từ lâu.
“Rầm!”
Cánh cửa chống trộm bị đập mạnh.
Tiếng chìa khóa xoay liên tục trong ổ khóa.
Sau đó cửa bật mở.
Gió đêm lạnh buốt cùng mùi rượu và mùi nước hoa nồng nặc tràn vào phòng khách.
Cà vạt của Trần Hạo lệch hẳn sang một bên.
Hai mắt đỏ ngầu.
Nó xông thẳng vào nhà.
Dấu giày đầy bùn nước in dài trên nền gỗ vừa được lau sạch.
“Mẹ!”
“Rốt cuộc mẹ đang làm trò gì vậy?!”
Nó ném mạnh chìa khóa xe xuống bàn trà.
Mặt kính rung lên nặng nề.
“Con chỉ bảo mẹ bớt sang nhà mới thôi mà!”
“Mẹ có cần dùng chuyện ngừng trả tiền nhà để uy hiếp con không?”
“Mẹ biết hôm nay con mất mặt với Lệ Lệ thế nào không?!”
Lâm Vãn Thu thậm chí không buồn ngẩng đầu.
Bà chậm rãi đặt tách trà xuống.
Tiếng sứ chạm nhau rất khẽ.
Nhưng cực kỳ rõ ràng.
“Con mất mặt.”
“Liên quan gì đến mẹ?”
Giọng nói bình thản đến mức xa lạ.
Không khác gì đang trò chuyện với một người xa lạ.
Trần Hạo sững người.
Trong ký ức của nó.
Mẹ luôn là người nhẫn nhịn.
Chỉ cần nó lớn tiếng, bà sẽ lập tức nhượng bộ.
Sự lạnh nhạt hôm nay khiến nó bất an không lý do.
“Mẹ còn giận dỗi đúng không?”
Nó nghiến răng.
Chống hai tay xuống bàn trà, cố tạo áp lực.
“Mau chuyển tiền cho con!”
“Nếu ngày mai ngân hàng báo lên hệ thống tín dụng thì công việc của con cũng bị ảnh hưởng!”
Lúc này Lâm Vãn Thu mới ngẩng đầu.
Ánh mắt bà nhìn thẳng vào nó.
Không giận.
Không đau lòng.
Chỉ còn sự lạnh lẽo đã nhìn thấu mọi thứ.
Bà mở ngăn kéo dưới bàn trà.
Lấy ra một túi hồ sơ trong suốt.
Rồi đẩy một xấp giấy A4 dày cộp về phía Trần Hạo.
“Ba năm bốn tháng.”
“Bốn mươi tháng tất cả.”
“Mỗi tháng 7.500 tiền vay mua nhà.”
“50 nghìn mẹ ứng cho con khi đổi xe.”
“Cùng toàn bộ những khoản chuyển khoản lặt vặt hằng ngày.”
Ngón tay bà gõ nhẹ lên chồng giấy.
“Tổng cộng 352 nghìn.”
“Đây là bảng chi tiết.”
“Nếu con cảm thấy mẹ không có tư cách bước chân vào căn nhà ấy.”
“Vậy từ hôm nay trở đi.”
“Tiền của mẹ.”
“Con cũng đừng nghĩ tới việc dùng thêm một xu nào nữa.”
....
Kéo xuống dưới đọc tiếp nhé 👇

Tiệc cưới vừa bắt đầu được năm phút, chồng tôi đột ngột đứng dậy.
Anh bước về phía bàn chính, rút chiếc còng tay giấu sau thắt lưng rồi khóa thẳng vào cổ tay bố tôi.
Bố tôi năm nay sáu mươi ba tuổi. Cả đời ông dạy học ở quê, sống thanh bạch, ngay cả chiếc bánh ngô phụ huynh tự làm mang biếu cũng chưa từng dám nhận.
Mười hai cảnh sát mặc thường phục đồng loạt đứng lên từ các bàn tiệc, chặn kín mọi lối ra.
Chồng tôi ấn mặt bố tôi xuống mặt bàn xoay.
Tôi định lao tới nhưng bị hai người giữ chặt.
Anh thậm chí không quay đầu lại.
“Phối hợp điều tra, đừng cản trở việc chấp pháp.”
Nói xong, anh lục từ túi trong áo vest của bố tôi ra một tấm thẻ ngân hàng.
“Ông bị tình nghi liên quan đến khoản tiền tổng cộng bốn mươi sáu triệu. Bây giờ tiến hành bắt giữ theo quy định pháp luật.”
Lương hưu mỗi tháng của bố tôi chỉ hơn ba nghìn tệ, vậy mà anh nói trong thẻ có bốn mươi sáu triệu.
Mẹ tôi sợ đến mức ngã quỵ xuống đất, nhưng không một ai đỡ bà dậy.
Ba tháng trước, chính anh là người chủ động cầu hôn, sớm hơn kế hoạch ban đầu hai năm. Khi ấy tôi vui đến phát điên.
Trên người anh có bảy vết sẹo do dao để lại, mỗi vết đều là chiến công.
Chiến sĩ tiêu biểu của thành phố, công thần hạng nhất.
Ai cũng nói tôi có số hưởng, lấy được người đàn ông chính trực nhất thế gian.
Tôi nhìn anh.
“Anh dùng chính hôn lễ của chúng ta để giăng bẫy sao?”
Môi anh khẽ động, nhưng không phát ra bất kỳ âm thanh nào.
Trái tim tôi lạnh buốt. Nhìn nghiêng gương mặt ấy, tôi bình tĩnh cất tiếng:
“Không cần điều tra nữa. Bốn mươi sáu triệu đó… là của tôi.”
01
“Em nói lại lần nữa xem.”
Tay Lục Chinh khựng giữa không trung, đầu còn lại của chiếc còng vẫn khóa trên cổ tay bố tôi.
Trong đại sảnh với hơn ba trăm khách mời, không ai dám hé môi.
“Bốn mươi sáu triệu đó là của tôi.” Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, nhấn mạnh từng chữ. “Không liên quan gì đến bố tôi.”
Anh chậm rãi xoay người.
Gương mặt ấy tôi đã ngắm nhìn suốt gần hai năm, từng hôn, từng chạm vào. Những đêm mất ngủ còn mượn ánh trăng để phác họa từng đường nét.
Thế nhưng lúc này, trên gương mặt ấy không hề có lấy một tia cảm xúc, sạch trơn như một tờ giấy trắng.
Chỉ có đôi mắt hơi nheo lại.
Đó là thói quen của anh mỗi khi thẩm vấn người khác. Tôi từng xem video công tác của anh trong lễ tuyên dương, xem đi xem lại không dưới mười lần.
“Tô Niệm, em biết mình đang nói gì không?”
“Tôi rõ hơn bất kỳ ai ở đây.”
Mặt bố tôi vẫn áp trên bàn xoay, nước canh cá đổ lên nửa bên cổ áo. Bộ vest trang trọng nhất đời ông chính là bộ tôi tự tay là phẳng cho ông vào sáng nay.
Tôi dùng sức hất tay hai người đang giữ mình ra, lao tới bàn chính đỡ bố đứng dậy.
Không ai ngăn cản.
Có lẽ bởi câu nói vừa rồi của tôi, tất cả đều đang chờ chỉ thị từ Lục Chinh.
“Bố, không sao đâu.”
Tôi lau vết canh trên mặt ông.
Ông nhìn tôi, môi run lên mấy lần nhưng không thốt nổi một lời.
Mẹ tôi vẫn ngồi bệt dưới đất. Hai cảnh sát thường phục bên cạnh nhìn nhau, không đỡ bà dậy, cũng chẳng nhúc nhích.
“Trước mặt ba trăm khách mời, mười hai cảnh sát thường phục phong tỏa lối ra, ấn mặt một giáo viên nghỉ hưu sáu mươi ba tuổi xuống bàn tiệc.”
Giọng tôi bình tĩnh đến lạ.
“Bây giờ tôi nói tiền là của tôi. Các người định làm gì tiếp đây?”
Lục Chinh bước tới.
Anh đứng dưới ánh đèn trần, thân hình cao lớn phủ bóng tối lên người tôi.
“Vậy em đi với chúng tôi một chuyến.”
Anh không gọi tên tôi.
Cũng không gọi tôi là vợ.
Anh gọi tôi là “em”.
Cách xưng hô dành cho nghi phạm.
“Được.” Tôi gật đầu. “Nhưng trước tiên tháo còng cho bố tôi.”
“Về mặt quy trình…”
“Quy trình gì? Anh bắt chính bố vợ mình ngay trong đám cưới của mình, giờ còn muốn nói quy trình với tôi sao?”
Anh im lặng hai giây, rồi nghiêng đầu ra hiệu cho người bên cạnh.
Chiếc còng phát ra tiếng “cạch” rồi mở ra.
Trên cổ tay bố tôi hằn một vệt đỏ sẫm. Ông vô thức xoa xoa, sau đó lập tức giấu tay ra sau lưng, không để tôi nhìn thấy.
Chỉ một động tác ấy thôi cũng đủ khiến tôi muốn bật khóc.
Nhưng tất cả những người có mặt ở đây, kể cả chồng tôi, đều là cảnh sát.
Khóc không giải quyết được gì.
Một người phụ nữ từ góc phòng đứng dậy.
Tóc ngắn ngang tai, mặc vest đen, trước ngực cũng đeo camera ghi hình chấp pháp giống Lục Chinh.
“Chị dâu.”
Giọng cô ta rất nhẹ, như đang dỗ dành một đứa trẻ đang giận dỗi.
“Xe đang chờ bên ngoài rồi. Chúng ta lên xe rồi nói tiếp, đừng để ông cụ phải đứng lâu.”
Tôi không quen cô ta.
Nhưng cô ta lại gọi tôi là chị dâu.
“Cô là ai?”
Cô ta mỉm cười, khóe môi cong lên hoàn hảo như đã được tính toán từ trước.
“Tôi họ Tống, Tống Dao. Cộng sự của đội trưởng Lục, phụ trách phối hợp điều tra vụ án lần này.”
Người phụ trách phối hợp điều tra.
Cô ta là cộng sự của anh.
Cô ta gọi anh là đội trưởng Lục.
Cô ta tham gia toàn bộ kế hoạch bắt giữ này.
Chồng tôi không phải người duy nhất đưa ra quyết định.
Sau lưng anh là cả một tổ chuyên án.
Tống Dao bước tới, rất tự nhiên đỡ lấy cánh tay tôi.
Lực không mạnh, nhưng ngón tay đặt đúng vị trí khiến tôi không thể dễ dàng vùng ra.
“Chị dâu, đi bên này.”
Tôi ngoái đầu nhìn Lục Chinh.
Anh đang cúi đầu trao đổi với một cảnh sát thường phục khác, thậm chí còn không nhìn về phía tôi.
“Lục Chinh.”
Động tác của anh khựng lại, nhưng không quay người.
“Anh đã mất bao lâu?”
Cuối cùng anh cũng xoay lại.
“Ý em là gì?”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Từ lần đầu tiên xuất hiện trước mặt tôi cho đến hôm nay, anh đã mất bao lâu để bày ra cái bẫy này?”
Không khí trong cả đại sảnh như đông cứng lại.
Hơn ba trăm ánh mắt đổ dồn về phía chúng tôi.
Anh không trả lời.
Tống Dao thay anh lên tiếng, giọng nói mang theo chút ý cười nhàn nhạt.
“Chị dâu, những câu hỏi đó để tới nơi rồi hẵng nói. Đừng để mọi người phải chờ.”
02
“Chị dâu, uống nước đi.”
Tống Dao đặt một cốc giấy dùng một lần trước mặt tôi.
Ánh đèn trong phòng thẩm vấn trắng đến chói mắt, soi rõ từng ngóc ngách, không cho ai chỗ để trốn.
Bộ váy cưới màu đỏ dưới ánh đèn ấy trở nên vô cùng chói mắt.
Hoa cài tóc vẫn lệch sang một bên, chẳng ai cho tôi thời gian tháo xuống.
Tôi không động vào cốc nước.
“Chị dâu khách sáo làm gì, đều là người nhà cả mà.”
Tống Dao kéo ghế ngồi xuống đối diện, lấy một xấp hồ sơ từ trong cặp ra.
“Nếu chị không ngại, chúng ta nói chuyện trước nhé.”
“Lục Chinh đâu?”
“Đội trưởng Lục đang ở phòng bên cạnh. Bố chị cũng ở đó. Yên tâm, sẽ không có chuyện gì đâu.”
Cô ta mở trang đầu tiên.
Bên trên là một tấm ảnh.
Ngày đầu tiên tôi và Lục Chinh gặp nhau.
Quán cà phê ở góc phố.
Tôi nhớ hôm ấy trời mưa. Ô của anh bị hỏng, tôi cho anh mượn một chiếc. Sau này anh từng nói đó là số mệnh an bài.
Góc dưới bên phải tấm ảnh có một dòng chữ đỏ.
Máy số 3, 14:37.
“Chị dâu nhận ra nơi này chứ?”
Đầu ngón tay Tống Dao khẽ gõ lên bức ảnh.
“Chiếc áo khoác xám đội trưởng Lục mặc hôm đó đẹp lắm. Khi ấy chắc chị cũng thấy anh ấy rất đẹp trai nhỉ?”
Ngón tay tôi từ từ siết chặt.
“Ý cô là gì?”
“Không có ý gì cả.”
Cô ta lật sang trang tiếp theo.
Là bức ảnh buổi hẹn đầu tiên của chúng tôi trong nhà hàng.
Rồi bức thứ ba.
Bức thứ tư.
Bức thứ năm.
Trong rạp chiếu phim, tôi tựa đầu vào vai anh.
Trong công viên, anh cúi xuống buộc dây giày cho tôi.
Ngày sinh nhật tôi, anh quỳ một gối, cầm một đóa hướng dương và nói:
“Sau này mỗi năm một đóa, đủ chín mươi chín đóa nhé.”
Mỗi bức ảnh đều có mã số và thời gian ghi ở góc dưới bên phải.
“Những thứ này là gì?”
“Hồ sơ công tác.”
Tống Dao khép tập tài liệu lại.
Giọng cô ta nhẹ như đang bàn chuyện thời tiết.
“Chị dâu, khi đội trưởng Lục nhận nhiệm vụ này, hai người còn chưa quen nhau.”
Tôi nghe thấy tiếng tim mình đập.
Từng nhịp một.
Nặng nề như có người đang đóng đinh vào lồng ngực.
“Ý cô là anh ấy tiếp cận tôi vì muốn điều tra bố tôi?”
“Tôi không nói vậy.”
Cô ta nhấp một ngụm cà phê.
“Tôi chỉ nói vụ án có trước, hai người quen nhau sau. Còn tình cảm của đội trưởng Lục là thật hay giả, điều đó chị hiểu rõ hơn tôi.”
Cô ta biết rõ tôi không hiểu.
Cô ta cố tình khiến tôi phải tự hỏi.
Tự tay xé toạc vết thương của chính mình.
“Vụ án này điều tra bao lâu rồi?”
“Chị dâu, chuyện đó tôi không tiện…”
“Bao lâu?”
Tống Dao nhìn tôi ba giây rồi đặt cốc xuống.
“Hai mươi tháng.”
Hai mươi tháng.
Tôi và Lục Chinh ở bên nhau tổng cộng mười chín tháng sáu ngày.
Sự xuất hiện của anh còn sớm hơn tôi tưởng.
Không phải anh gặp tôi trước rồi mới bị cuốn vào vụ án.
Mà là có vụ án trước, rồi mới xuất hiện cơ hội gặp tôi.
“Chị dâu, sắc mặt chị không được tốt lắm. Có cần nghỉ một lát không?”
Tôi không trả lời.
“Vậy chúng ta tiếp tục.”
Cô ta mở một tập hồ sơ khác.
“Chị nói bốn mươi sáu triệu đó là của chị. Vậy có thể giải thích rõ hơn không?”
“Nguồn gốc số tiền hoàn toàn hợp pháp.”
“Tiền hợp pháp nhưng lại đứng tên bố chị. Bố chị hoàn toàn không biết gì, cả đời chỉ sống bằng khoản lương hưu hơn ba nghìn tệ. Chị dâu, chị thấy lời giải thích đó có thuyết phục không?”
“Cô để tôi nói hết đã.”
“Vậy chị nói đi.”
“Số tiền đó là tôi…”
“Tô Niệm.”
Cửa phòng bất ngờ bị đẩy mở.
Một cảnh sát thường phục khác thò đầu vào.
“Đội trưởng Lục bảo tạm dừng trước, để hai người nghỉ một lát.”
Tống Dao khép hồ sơ lại, mỉm cười nhìn tôi.
“Chị dâu, lúc nãy chị định nói gì nhỉ? À thôi, không sao. Lần sau nói tiếp cũng được.”
“Dù sao chúng ta còn rất nhiều thời gian.”
Từ đầu đến cuối, nụ cười trên môi cô ta không hề thay đổi.
Lịch sự.
Dịu dàng.
Hoàn hảo đến đáng sợ.
Thậm chí còn khiến người ta lạnh sống lưng hơn cả vẻ mặt vô cảm của Lục Chinh.
“Chị dâu.”
Khi bước đến cửa, cô ta bất ngờ quay đầu lại.
“Chị có biết bố chị mang theo gì ở phòng bên cạnh không?”
“Một chiếc đồng hồ, một chiếc ví cũ. Trong ví có hai trăm ba mươi tệ tiền mặt và một tấm ảnh thẻ một tấc của chị hồi nhỏ.”
“Tại sao cô lại nói với tôi những chuyện này?”
“Không có gì.”
Cô ta kéo cửa ra.
“Chỉ là tôi thấy bố chị đáng thương thôi.”
03
“Tô Niệm đúng không? Trên mạng đang bàn tán về nhà cô đấy.”
Cửa phòng lại mở ra.
Là một người khác tôi chưa từng gặp.
Vừa bước vào, người đó đã đưa điện thoại tới trước mặt tôi.
Tôi cúi xuống nhìn.
Hot search hạng ba.
Bảy chữ nổi bật đập vào mắt.
Bắt Bố Vợ Ngay Tại Hôn Lễ.
Ảnh bìa của đoạn video chính là cảnh bố tôi bị ấn mặt xuống bàn xoay.
“Ai quay vậy?”
“Chị dâu, hiện trường có hơn ba trăm người mà.”
Không biết từ lúc nào Tống Dao đã quay lại đứng ở cửa, hai tay khoanh trước ngực.
“Chị đoán xem có thể ngăn được bao nhiêu người?”
Phần bình luận bên dưới trôi nhanh đến chóng mặt.
“Giáo viên về hưu lương ba nghìn tệ, trong tài khoản có bốn mươi sáu triệu. Thanh liêm ghê thật.”
“Chú rể là công thần hạng nhất đấy, đại nghĩa diệt thân luôn.”
“Cười chết mất. Vừa kết hôn xong đã tiện tay bắt luôn bố vợ. Chắc ông bố vợ nằm mơ cũng không nghĩ tới.”
…
Mời bạn kéo xuống xem tiếp bên dưới 👇